MOTE 
Eu sou o tenebroso, o viúvo, o inconsolável,
O príncipe da torre cuja rainha morreu;
O meu destino a escuridão escolheu,
Neste deserto de dor imensurável.

Preto: Lucas Louis Neville Gouthier

Cinza: Gérard de Nerval

O PRÍNCIPE DAS SOMBRAS

Morri na cama de um quarto gelado,
Antes de ver os meus vinte anos,
Chorando as dores dos desenganos,
Com o meu peito despedaçado.
O meu fantasma vaga assustado,
No cemitério que a noite cobre;
Não há riqueza no sangue nobre
Quando a loucura consome o ser,
E neste eterno e triste sofrer,
Eu sou o tenebroso, o viúvo, o inconsolável.

O escorpião habita o meu leito,
O tédio canta na minha almofada,
E a musa negra, de garras afiada,
Suga o sangue do meu próprio peito.
O mundo inteiro virou um defeito,
O Sol parece que adoeceu;
Nenhum milagre no céu ocorreu
Para salvar o poeta do mal,
E no banquete do meu spleen fatal
O príncipe da torre cuja rainha morreu.

As brumas brancas cobrem o mar,
Onde os escravos soluçam de dor,
E o Deus dos homens, sem ter amor,
Deixa a tormenta nos governar.
Não há estrelas para guiar
O navegante que se perdeu;
O firmamento envelheceu,
A luz do dia virou carvão,
E no mistério da negação,
O meu destino a escuridão escolheu.

O violoncelo chora no vento,
Uma canção de outono e de adeus,
Onde os anseios que foram meus
Transformaram-se em puro lamento.
Caminho a esmo no esquecimento,
Nesta penumbra que o tempo traz;
Já não me lembro onde mora a paz,
Ou se o carinho um dia existiu,
Pois a tristeza me engoliu,
Neste deserto de dor imensurável!...